C’è il Sole in queste ore
che precedono la vigilia;
ore bianche che oscurano
i lamenti e la malinconia
della terra.
L’attesa della tua nascita
è quasi una pretesa
su quei volti dolorosi
che pregano per chi trema.
C’è una pace diffusa,
annebbiata da una pallida
dolcezza che discende
nell’aria,
occultandone i fantasmi
che aspettano ignudi
con un’ironia da crepuscolo.
La gente si scambia doni
ed auguri,
con mani deserte e labbra purpuree,
mentre la voce divina s’ancora
in tutte le mura.
Ovunque, la vita, s’adagia
su un nido di paglia…
per chi ti compiange, chi t’attende
in fondo alla valle,
chi, con orrore,
invoca il tuo nome e ne sparge
sangue.
24/12/2109