Scenari di ieri m’assorbono,
azzardo a truccare l’esordio.
Teorie travolte, esibite
da chi il sangue ha adottato,
e in albe d’ortiche è cresciuto.
Maschere artistiche
non coprono l’iride,
inutile gioco
d’ombra e luce.
Indugia il pensiero
tramando il mutare.
Sepolta è la colpa,
scavalca la spada…
ma non il pugnale.
