Pesa, l’urna,
tra le braccia è calda,
ma non riscalda distanza.
Vorrei svuotarla,
spargerne le ceneri
alle stagioni del Tempo,
per vedere com’è
soave morire…
A mio padre.
Dal libro “Senza Tempo“
Pesa, l’urna,
tra le braccia è calda,
ma non riscalda distanza.
Vorrei svuotarla,
spargerne le ceneri
alle stagioni del Tempo,
per vedere com’è
soave morire…
A mio padre.
Dal libro “Senza Tempo“